Mandarina Magazine

Como el acto de acudir a una sala de cine se ha convertido más en una prueba de paciencia (precios abusivos, proyecciones deficientes, público deficiente más pendiente del móvil que de la pantalla...) que en una experiencia placentera, esta semana mi dosis necesaria de celuloide me la ha proporcionada mi siempre dispuesto deuvedé.

Y me ha confirmado que la ciencia ficción, lejos de lo que algunos piensan, no se queda en las aventuras de un cretino con mallas y pistola láser acompañado de una bestia peluda que, además de gritar mucho, pilota naves interestelares. No, este género, además, permite lanzar preguntas acerca de nuestro comportamiento, del sentido de nuestra presencia en un mundo aparentemente infinito, de la enorme responsabilidad que implica todo el conocimiento que hemos adquirido durante milenios.

No seré yo quien desentrañe el misterio del monolito de 2001, ni ahondaré en las consideraciones morales que plantea una película como Blade Runner. Hoy toca otra cosa. Las preguntas, en esta ocasión, proceden de un escritor polaco, Stanislaw Lem y un director ruso, Andrei Tarkovsky, que en 1972 adaptó la obra más conocida del primero, Solaris.



La historia que cuenta es más o menos conocida, en parte porque hace apenas cinco años Steven Soderbergh realizó un remake con George Clooney del que, reconozcámoslo, salió trasquilado. Un sociólogo viaja hasta una estación espacial que orbita alrededor del planeta Solaris cuando la tripulación comienza a comportarse de manera extraña. Pronto descubre que el planeta, de alguna manera, es capaz de entrar en sus subconsciente para extraer de ellos sus recuerdos más profundos. Cuando la fallecida mujer del protagonista aparece súbitamente en la estación, las dudas sobre lo que realmente sucede aumentan. ¿Es real o no es más que una copia surgida de su mente? ¿Tiene conciencia de sí misma, emociones, sentimientos?

La premisa argumental le sirvió a Lem para tratar las cuestiones en las que se sustentó toda su obra, la inteligencia humana, las fronteras entre realidad y ficción, los límites de la tecnología... El hecho de que Tarkovsky decidiera adaptar un relato de ciencia ficción no sorprende visto el resultado, puesto que mantiene los elementos de religiosidad y trascendencia que acompañaron sus películas, como el Sacrificio que cerró su filmografía.

No es, hay que avisarlo, una película fácil de ver (los 160 minutos de duración no ayudan demasiado), pero es justo reconocer la honestidad de la propuesta de Tarkovsky, a la que no renuncia en ningún momento para acercarse a una comercialidad en la que nunca creyó. Una puesta en escena austera; unas imágenes poderosas, sobre todo las que nos muestran el océano de Solaris como un ente con vida propia, amenzante y misterioso, y un discurso a mitad de camino entre la reflexión filosófica y las convenciones del género que la hacen realmente interesante. Sobre todo, para quitarnos el mal sabor de boca que nos dejó el habitualmente acertado Soderbergh en su fallida revisión de la novela de Lem.