Resulta complicado acercarse a la figura de Richard Ford sin señalar su tendencia a radiografiar al (norte)americano medio, a ese ser gris que puebla los suburbios de clase media y lleva una vida monótona, aburrida y sin más contratiempos aparentes que los de cualquiera de nosotros.
El verano no es una buena época para ir al cine. De acuerdo, si el objetivo es escapar del inclemente bochorno que nos funde las neuronas para acceder a un acogedor y semicongelado entorno, una sala es una inteligente alternativa. Pero como lo que pretendas es ver simplemente una buena película, entonces estás vendido. Vale que Wall-E seguro que es una (otra) genialidad de Pixar. Incluso puede que El caballero oscuro no esté mal. Pero es que me dan mucha pereza. Así que, mientras espero que llegue septiembre con prometedores títulos bajo el brazo, recupero algunas películas marcadas por esta odiosa estación.
Óscar no ha tenido demasiado suerte con la vida que le ha tocado. Es un dominicano de Nueva Jersey, lo que significa que, esté donde esté, no dejará de ser un extranjero para el resto. Su aspecto físico, esa gordura que cada año crece un poco más, tampoco le ayuda demasiado a entablar relaciones sociales, mucho menos con representantes del género femenino. Por si fuera poco, Óscar es la quintaesencia del nerd. Un friqui de tomo y lomo.
Uno que no es demasiado forofo del mundo de la viñeta se ve en la obligación de ponerse al día en cuestiones básicas para cualquier aficionado avezado cuando le ve las orejas al lobo. En esta ocasión, el cánido es The Spirit, la película de Frank Miller que llegará al cine dentro de unos meses y que está basada en el personaje creado por Will Eisner allá por los años cuarenta.
Es bastante probable que, cuando lean estas líneas, Los cronocrímenes agonicen en la cartelera, si no ha pasado ya a mejor vida. Los misterios de la distribución cinematográfica en España, combinados con los aún más enigmáticos e imprevisibles gustos de los espectadores, han arrastrado a lo más profundo de la taquilla una película que merecía otro destino.
Qué gusto abrir la nueva novela de Javier Tomeo y saber: uno, que tendrá todos y cada uno de los elementos absurdos, delirantes y también inquietantes que, una y otra vez, introduce en sus novelas; y dos, que a pesar de eso, el libro te sorprenderá y se instalará durante varios días en tu cabeza para que no te olvides de que, por raros que sean sus personajes, tienen un reflejo, aunque sea distorsionado, en la realidad.
Barry Gifford, el autor de las macabras historias protagonizadas por Perdita Durango y Romeo Dolorosa y responsable de que Nicholas Cage emulara a Elvis enfundado en esa chaqueta de piel de serpiente, tiene también su corazoncito. El último libro firmado por él que nos ha llegado y que presentó personalmente en varias ciudades españolas hace un par de meses se aleja de los motivos que han jalonado la mayor parte de su obra, esto es, violencia extrema, ambientes sórdidos y personajes retorcidos hasta el límite de lo verosímil.
Nada menos que 25 años después de su muerte, la figura del escritor John Fante comienza a alcanzar en nuestro país la dimensión que merecía y que nunca llegó siquiera a rozar. De origen italiano, aunque nacido en los USA en 1909, buscó en California el éxito soñado y hacia allí se encaminó en 1929, justo cuando la Gran Depresión llamaba a la puerta del imperio. Eso sí que es tener visión de futuro.
La oficina: ese microcosmos donde conviven jefes endiosados que observan desde las alturas el trabajo de esa chusma que son sus empleados, los pelotas especializados en arrastrarse ante sus superiores a la espera de alguna migaja de reconocimiento, los pobres curritos a los que se ningunea sin compasión, los enchufados que conocen a un amigo de un hermano de un colega de... Pues eso: la oficina.
"Sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo. La gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes..." Si no habéis pasado los últimos quince días escondidos en una cueva y habéis prestado un mínimo de atención a nuestra amiga la televisión, la cita os resultará familiar.
La huelga de transportistas cabreados por el imparable encarecimiento del gasóleo y la inagotable capacidad de los españoles para exagerarlo todo (las opciones de la Selección en la Eurocopa, el verdadero objetivo del chiki-chiki o el riesgo a quedarnos sin alimentos en los supermercados por un parón temporal en el suministro) hacen que películas como Cuando el destino nos alcance cobren un nuevo sentido y una inquietante actualidad.
A sus casi 84 años, Sidney Lumet se resiste a abandonar el mundo del cine, al que llegó hace medio siglo y en el que ha dejado unas cuantas obras imprescindibles e innumerables muestras de su capacidad de artesano para cumplir con solvencia cualquier encargo. La última muesca de su dilatada trayectoria engrandece aún más un nombre que solemos obviar cuando recordamos a los grandes directores de las décadas más recientes.
En 1988, la BBC comenzó a emitir una serie sobre un reducido grupo de personajes que sobrevivía a las más pintorescas situaciones a bordo de una nave espacial: el Enano Rojo. En España, sus extravagantes aventuras pudieron seguirse a través de algunas cadenas autonómicas como Telemadrid, que logró sacarme de la cama los sábados a las nueve de la mañana para disfrutar con ellas. No hace falta decir que pegué botes de alegría cuando descubrí que su primera temporada ya estaba a la venta, con sus subtítulos y todo, en las grandes superficies comerciales del país.
La virgen de los sicarios es, probablemente, el título recurrente a la hora de hablar de Fernando Vallejo. Si alguien vio la adaptación cinematográfica de la novela ya sabrá por qué territorio se mueve el escritor colombiano, cuáles son sus motivaciones y sus preocupaciones a la hora de ponerse delante de la página en blanco. La violencia que asola su país y, sobre todo, la impunidad con la que se ha instalado en todos los márgenes de la sociedad, marcan no sólo ésta obra, sino gran parte de su producción.
El nombre de James Ellroy a cargo del guión parecía suficiente aval como para confiar en una cinta de la que apenas tenía más referencias. Si además le sumábamos un reparto con abundancia de rostros conocidos (no siempre debido a su calidad interpretativa, también es cierto) y una temática no por trillada menos atractiva, parecía que Reyes de la calle no se quedaría en lo que finalmente resulta ser: una cinta del montón con algunos (pocos) momentos destacados.
Si cruzamos una novela negra clásica de las de toda la vida, como El sueño eterno, con, por ejemplo, El curioso incidente del perro a medianoche, obtendremos algo similar a Huérfanos de Brooklyn. Sí, el experimento, contra toda lógica, no terminaría como un engendro ridículo, sino como una novela que mantiene todos los elementos que hicieron grande al género detectivesco y los trasplanta con acierto al siglo XXI.
La nueva película de Isabel Coixet ofrecía, al menos en una primera lectura rápida, suficientes razones como para prestarle la máxima de las atenciones. En primer lugar porque se trataba de la nueva pieza en la colección de una directora que ha sabido armar, con apenas media docena de títulos, una obra personal y muy coherente. En segundo lugar, porque adapta una de las novelas más conocidas del que, hoy por hoy, es el más respetado escritor de las letras norteamericanas. Y en tercer lugar, por un reparto lleno de nombres conocidos en el que hasta la siempre en entredicho Penélope Cruz cumple con solvencia. Por ello, es más que sorprendente que la palabra que te venga a la boca para describir Elegy nada más verla sea decepción.
Hay gente para quien la etiqueta "cine independiente" supone un aval suficiente para justificar los seis euros de taquilla con los que los empresarios espantan cada vez a más espectadores de las salas. Pero espera que me desvío del tema. Decía que hay cierta gente por ahí que consideran que, por el mero hecho de que una cinta se estrene en el Festival de Sundance, su calidad ya queda fuera de toda duda. Pruebas incontestables como gran parte de la filmografía de Hal Hartley invalidarían dicha apreciación, pero aún así el cine ‘indie’ goza de un desmesurado prestigio. Pues bien, La familia Savages (sic), que ahora podemos ver en España, pasó por la última edición del festival apadrinado por Robert Redford. Y es una fantástica película.
Un hombre azul, resultado de un funesto experimento, capaz de desintegrar y reordenar la materia a voluntad. Un admirador de Alejandro Magno y de Ramsés II obsesionado por unir a todos los pueblos del mundo,cueste lo que cueste. Una ex superheroína con una destructiva relación amor-odio con su madre, de quien heredó su profesión. Su antiguo compañero de correrías, acostumbrado a disfrazarse de búho y que bebe los vientos por ella. Un justiciero encapuchado con más de un trauma infantil a sus espaldas. No, no son los participantes del próximo reality de Telecinco. Son los Watchmen.
A finales de la década de los setenta, Abimael Guzmán inició una guerra sin cuartel contra el Gobierno peruano que se saldó con cerca de 70.000 víctimas mortales, gran parte de ellos civiles y, en concreto, campesinos que poco, más bien nada, tenían que ver con un conflicto surgido de las extremas posiciones marxistas-leninistas-maoístas de Guzmán. La siniestra actividad de Sendero Luminoso, y la no menos desmesurada respuesta del Ejército ante la violencia, es ahora el eje central de La cuarta espada, una obra en la que Santiago Roncagliolo detalla un período trágico para su país y del que aún no se ha contado lo suficiente.
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